Las musas mutaron.

Hola chico,
tu silueta es fija y has sido liberado pero llamas por custodia.
Yo quiero ser libre, ¿Tu no quieres serlo?
¿Te agradan los chicos o las chicas?
Estos días son confusos porque el polvo lunar nos cubre.
Puedo escuchar como me crece el pelo, el zumbido que provoca una mota de polvo chocar con mi piel, como la lluvia me traspasa.
Puedo ver como seres de otros planetas se posan en mi jardín.
Yo quiero ser libre, ¿Tu no quieres serlo?
Ese brillo me confunde. Así que adiós amor mío y hola chico espacial de mi jardín.
Esqueletos nauseabundos de sexo me persiguen al unísono de esa canción familiar.
La cuenta atrás comienza.
Las musas han mutado, ahora son esqueletos nauseabundos de sexo.
Me persiguen, pero no para darme amor.
Yo quiero ser libre, ¿Tu no quieres serlo?
Mi habitación está llena de cuadros de Marilyn Monroe y ella está sentada a mi lado.
La cuenta atrás prosigue y el mundo gira ignorando mi llamada, sus llamadas.
Mi vecino es el Diablo, su casa es la número 666 y meriendo té cada tarde,
con él, con Marilyn, con el chico espacial.
Quiero ser libre, ¿Tu no quieres serlo?
Yo sí.
Jesüs Bowie.